Son máis malvado e vil agora que nunca na miña existencia terrenal. Oh, se eu escoitase.

Calquera tormento terrenal sería moito mellor que este. Morrer unha morte lenta e agonizante por Cancro; Morrer nun edificio en chamas como vítimas dos atentados terroristas do 9-S. Mesmo ser cravado nunha cruz despois de ser golpeado sen misericordia coma o Fillo de Deus;

Pero para escoller estes sobre o meu estado actual non teño poder. Non teño esa opción.

Agora entendo que este tormento e sufrimento é o que Xesús soportou para min. Creo que sufriu, sangrou e morreu para pagar os meus pecados, pero o seu sufrimento non foi eterno. Despois de tres días levantouse na vitoria sobre a tumba. Oh, eu creo, pero por desgraza, é demasiado tarde.

Como di a antiga canción de invitación que recordo escoitar tantas veces, son "One Day Too Late". TODOS somos crentes neste terrible lugar, pero a nosa fe non é nada.

É demasiado tarde.

Non hai alivio, nin unha soa pinga de auga para arrefriar a miña lingua inchada. Para engadir aínda máis miseria a este lugar de tormento, sei que merezco estar aquí.

Lémbrome daquel vello predicador como lía: "E o fume do seu tormento sobe para sempre: e non descansan día nin noite" e iso quizais sexa o peor deste terrible lugar.

RECORDO.

Lembro os oficios da igrexa. Lembro as invitacións. Sempre pensei que eran tan cursis, tan estúpidos, tan inútiles. Parecía que era demasiado "duro" para tales cousas. Véxoo todo diferente agora, mamá, pero o meu cambio de opinión non importa nada neste momento.

Vivín coma un tolo, finxín como un tolo, morreu como un tolo e agora debo sufrir os tormentos e as angustias do tolo.

Ai, mamá,

como boto de menos as comodidades da casa. Nunca máis coñecerei a túa tenra caricia pola miña fronte febril. Non máis almorzos quentes nin comidas caseiras. Nunca máis sentirei a calor da lareira nunha noite xeada de inverno.

Agora o lume engole non só este corpo que perece asolagado por unha dor sen comparación, senón que o lume da ira dun Deus Todopoderoso consume o meu ser interior cunha angustia que non se pode describir correctamente en ningunha linguaxe mortal.

Anhelo simplemente pasear por un exuberante prado verde na primavera e ver as fermosas flores, parando para percibir a fragrancia do seu doce perfume.

En cambio estou resigno co cheiro queimado de xofre, xofre e unha calor tan intensa que todos os demais sentidos simplemente me fallan.

Non importa, non hai Espírito Santo que interceda polo noso. As oracións están tan baleiras, tan mortas. Non son máis que gritos de misericordia que todos sabemos que nunca terán resposta.

Por favor, avisa aos meus irmáns, mamá.

Eu era o maior, e pensei que tiña que ser "cool". Por favor, dilles que ninguén no inferno é xenial. Por favor, avisa a todos os meus amigos, incluso aos meus inimigos, para que non veñan tamén a este lugar de tormento. Por terrible que sexa este lugar, mamá, vexo que non é o meu destino final.

Mentres Satanás se ría de todos nós aquí, e mentres multitudes se unen a nós continuamente nesta festa da miseria, recórdannos constantemente que algún día no futuro, todos seremos convocados individualmente para comparecer ante o Trono do Xuízo de Deus Todopoderoso.

Deus amosaranos o noso destino eterno escrito nos libros xunto a todas as nosas obras malvadas.

Non teremos defensa, ningunha escusa, nin nada que dicir, salvo confesar a xustiza da nosa condena ante o xuíz supremo de toda a terra.

Xusto antes de ser arroxados ao noso destino final de tormento, o Lago de Lume, teremos que mirar o rostro daquel que sufriu voluntariamente os tormentos do inferno para que poidamos ser liberados deles.

Mentres estamos alí na súa santa presenza para escoitar o pronunciamento da nosa condenación, alí estarás mamá para velo todo.

Por favor, perdoame por colgar a miña cabeza en vergoña, xa que sei que non poderei soportar mirar o rostro. Xa estareches conformado na imaxe do Salvador e sei que será máis do que podo estar.

Encantaríame deixar este lugar e unirme a ti e a tantos outros que coñezo nos meus poucos anos na terra.