Letter út 'e hel
Bêste mem
Fannacht, by it lêzen fan dizze brief, sil de mem, de heit, de suster, de broer of de leafste freon fan ien de ivichheid útglide om allinich te foldwaan oan har beslút yn 'e hel. Stel jo foar dat jo in brief as dizze krije fan ien fan jo leafsten.
Skreaun troch in jonge man oan syn God freze mem. Hy stoar en gie nei de hel ... Lit it net oer jo wurde sein!
En yn 'e hel sloech er syn eagen op, yn pine en seach Abraham fierút en Lazarus yn syn boarst. En hy rôp en sei: Heit Abraham, genede oer my, en stjoer Lazarus, dat er it punt fan syn finger yn wetter dompelje kin en myn tonge koelje; want ik bin pinige yn dizze flam. Lukas 16: 23-24
"Doe sei er: Ik bid jo dêrom, heit, dat jo him nei myn heite hûs stjoere soene: Hwent ik haw fiif bruorren; dat hy har tsjûgje kin, dat se ek net yn dit plak fan pine komme. ” ~ Lukas 16: 27-28
Ik kin net iens mear om help roppe ...
Ik skriuw jo fan it ferskriklikste plak dat ik ea haw sjoen, en ôfgrysliker dan jo jo ea foarstelle koene.
It is hjir SWART, sa DONKER dat ik net iens alle sielen kin sjen wêr't ik hyltyd oan stamp. Ik wit allinich dat se minsken lykas mysels binne fan 'e bloedstollende SCREAMS. Myn stim is fuort fan myn eigen gjalpen as ik yn pine en lijen skriuw. Ik kin net iens mear om help roppe, en it is yn elk gefal gjin nut, d'r is hjir gjinien dy't meilijen hat foar myn need.
De PYN en it lijen op dit plak is absolút net te fernearen. It ferbrûkt sa alle gedachten, ik koe net wite oft d'r in oare sensaasje oer my kaam. De pine is sa heftich, it stoppet noait dei as nacht. It draaien fan dagen ferskynt net fanwegen it tsjuster. Wat kin neat mear wêze as minuten as sels sekonden liket in protte einleaze jierren.
Ik sjoch net hoe't myn needlot slimmer kin wêze dan dit, mar ik bin yn konstante eangst dat it op elk momint kin wêze. Myn mûle is útdroege en sil allinich mear wurde. It is sa droech dat myn tonge kleeft oan it dak fan myn mûle. Ik herinner my dat âlde predikant sei dat dat is wat Jezus Kristus trochgie doe't hy oan dat âlde rûge krús hong.
D'r is gjin opluchting, net sasear as in inkelde drip wetter om myn swollen tonge te kuoljen. Om noch mear ellinde ta te foegjen oan dit plak fan pine, wit ik dat ik it fertsjinje hjir te wêzen. Ik bin rjochtfeardich straft foar myn dieden. De straf, de pine, it lijen is net slimmer dan ik rjochtfeardich fertsjinje, mar tajaan dat no noait de argewaasje sil ferljochtsje dy't ivich yn myn wrange siel baarnt. Ik haatsje mysels foar it begean fan 'e sûnden om sa'n ferskriklik lot te fertsjinjen, ik haatsje de duvel dy't my ferrifele hat, sadat ik op dit plak bedarje soe. En safolle as ik wit dat it in net te sizzen kwea is om soks te tinken, ik haat de heulste God dy't syn iennichstberne Soan stjoerde om my dizze pine te sparjen.
Och, as ik mar harke hie.
Ik bin no kweader en kweader as ik ea yn myn ierdske bestean wie. Och, as ik mar harke hie.
Elke ierdske pine soe folle better wêze dan dit. Om in stadige pine te stjerren fan Kanker; Yn in baarnend gebou stjerre as slachtoffers fan 'e 9-11-oanfallen. Sels om oan in krús te wurde spikere neidat hy sûnder genede is slein as de Soan fan God;
Mar om dizze te kiezen boppe myn hjoeddeistige steat haw ik gjin macht. Ik haw dy kar net.
Ik begryp no dat dizze pine en lijen is wat Jezus foar my droech. Ik leau dat hy lijde, bloedde en stoar om myn sûnden te beteljen, mar syn lijen wie net ivich. Nei trije dagen ûntstie hy yn oerwinning oer it grêf. Oh, ik leau sa, mar och, it is te let.
As it âlde útnoegingsliet seit dat ik my herinnerje dat ik sa faak hearde, bin ik "Ien dei te let". Wy binne ALLE leauwigen op dit ferskriklike plak, mar ús leauwen bedraacht NIKS.
It is te let.
D'r is gjin opluchting, net sasear as in inkelde drip wetter om myn swollen tonge te kuoljen. Om noch mear ellinde ta te foegjen oan dit plak fan pine, wit ik dat ik it fertsjinje hjir te wêzen.
Ik bin rjochtfeardich straft foar myn dieden. De straf, de pine, it lijen is net slimmer dan ik rjochtfeardich fertsjinje, mar tajaan dat no noait de argewaasje sil ferljochtsje dy't ivich yn myn wrange siel baarnt. Ik haatsje mysels foar it begean fan 'e sûnden om sa'n ferskriklik lot te fertsjinjen, ik haatsje de duvel dy't my ferrifele hat, sadat ik op dit plak bedarje soe. En safolle as ik wit dat it in net te sizzen kwea is om soks te tinken, ik haat de heulste God dy't syn iennichstberne Soan stjoerde om my dizze pine te sparjen.
De doar is ticht. De beam is fallen, en hjir sil hy lizze. Yn de hel. Foar altyd ferlern. Gjin hope, gjin treast, gjin frede, gjin wille.
Ik BINN TINKJE.
Ik tink oan dy âlde predikant, sa't hy soe lêze "En de reek fan har pine komt op foar ivich en altyd: En se hawwe dei en nacht gjin rêst" en dat is faaks it minste ding oer dit ferskriklike plak.
Ik BINN TINKJE.
Ik tink oan de tsjerketsjinsten. Ik herinner my de útnoegings. Ik tocht altyd dat se sa kornerich, sa dom, sa nutteleas wiene. It like dat ik te "taai" wie foar sokke dingen. Ik sjoch it no allegear oars, mem, mar myn hertferoaring makket op dit punt neat út.
Ik libbe as in nar, as ik as nar, as ik in nar wie, en no moat ik de kwea-en-stoarm fan in nar dwaen.
Och mem,
hoe mis ik sa de treast fan thús. Nea wer sil ik witte dat jo sêfte streling oer myn koorsige wynbrau is. Gjin waarme moarnsiten mear as thúsmakke mielen. Nea wer sil ik de waarmte fan it fjoerplak fiele yn in froastige winternacht.
No ferwuolget it fjoer net allinich dit fergonklik lichem dat mei pine is te fergelykjen, sûnder te fergelykjen, mar it fjoer fan 'e grime fan in Almachtige God ferbrûkt myn heule ynderlike wêzen mei in benaudens dy't yn gjin stjerlike taal goed kin wurde beskreaun.
Ik langje gewoan yn 'e maitiid gewoan troch in weelderige griene greide te swalkjen en de prachtige blommen te besjen, stopje om de geur fan har swiete parfum yn te nimmen.
Ynstee bin ik berêst op 'e brânende rook fan swevel, swevel, en in heulens sa heulend dat alle oare sintugen my gewoan falle.
Och mem,
as tsiener hie ik altyd in hekel oan harkje te moatten nei it drokte en it gûlen fan 'e lytse poppen yn' e tsjerke, en sels by ús thús. Ik tocht dat se sa'n ûngemak foar my wiene, sa'n yrritaasje.
Hoe't ik lang om mar in koart momint ien fan dy ûnskuldige lytse gesichten te sjen. Mar d'r binne gjin poppen yn 'e hel, Mem. D'r binne gjin Bibels yn 'e hel, leafste mem. De ienige skriften binnen de ferbaarnde muorren fan 'e ferdomde binne dyjingen dy't oere nei oere, momint nei ellindich momint yn myn earen ringe.
Se biede lykwols hielendal gjin treast, en tsjinje my allinich om my te herinnerjen oan wat in gek ik west haw.
Wie it net foar it nutteleas fan har mem, dan soene jo jo oars bliid wêze kinne dat d'r hjir yn 'e hel in nea einigjende gebedsgearkomste is.
Warskôgje asjebleaft myn bruorren mem.
Makket net út, d'r is gjin Hillige Geast om yn ús namme yn te treden. De gebeden binne sa leech, sa dea. Se bedrage neat mear dan gjalpen om genede dy't wy allegear witte sille nea wurde beantwurde.
Warskôgje asjebleaft myn bruorren mem.
Ik wie de âldste, en tocht dat ik "cool" moast wêze. Fertel har asjebleaft dat nimmen yn 'e hel cool is. Warskôgje asjebleaft al myn freonen, ek myn fijannen, dat se ek net nei dit plak fan pine komme. Sa ferskriklik as dit plak is, mem, ik sjoch dat it net myn einbestimming is.
As de satan hjir om ús allegear laket, en as skaren ús kontinu oanslute by dit feest fan ellinde, wurde wy hieltyd herinnerje dat wy in dei yn 'e takomst allegear yndividueel wurde oproppen om te ferskinen foar De oardielstroon fan' e Almachtige God.
God sil ús ús ivige lot sjen litte skreaun yn 'e boeken neist al ús ferkearde wurken.
Wy sille gjin ferdigening hawwe, gjin ekskús, en neat te sizzen, útsein de rjochtfeardigens fan ús ferdoming te bekennen foar de heegste rjochter fan 'e heule ierde.
Krekt foardat wy wurde smiten yn ús definitive bestimming fan marteling, de Mar fan Fjoer, sille wy moatte sjen op it gesicht fan him dy't de pine fan 'e hel reewillich lijde dat wy fan har ferlost wurde soene.
As wy dêr yn syn hillige oanwêzigens steane om de útspraak fan ús ferdoming te hearren, sille jo dêr wêze Mem om it allegear te sjen.
Ferjit my my om myn holle yn 'e skamte te hingjen, lykas ik wit dat ik net kin drage om jo gesicht te sjen. Jo sille al ynformeard wurde yn it byld fan 'e Sillân, en ik wit dat it mear wêze sil as ik stean kinne.
Ik soe dit plak graach ferlitte wolle en by jo en sa folle oaren meidwaan, dy't ik wist foar myn pear koarte jierren op ierde.
Mar ik wit dat dat noait mooglik wêze sil.
Om't ik wit dat ik noait oan 'e pine fan' e ferdomden kin ûntkomme, sis ik mei triennen, mei in fertriet en djippe wanhoop dy't nea folslein kin wurde beskreaun, wol ik noait ien fan dy wer sjen.
Doch hjir asjebleaft noait mei.
Yn ivige Anguish,
Jo soan / dochter,
Feroardiele en foar altyd ferlern
Moatte prate? Hawwe fragen?
As jo kontakt opnimme mei ús foar geastlike begelieding, of foar soarchferslach, fiele jo frij om te skriuwen nei ús photosforsouls@yahoo.com.
Wy wurdearje jo gebeden en sjogge jo nei jo yn 'e ivichheid te treffen!
